Eiril Inger Hróaldrsdottir

• Prénom(s) : Eiril Inger • Nom : Hróaldrsdottir • Pseudo pour le club (PNC) : Elle n’y va pas. Elle n’ira pas. Ne la tentez pas, elle se soigne. • Date de naissance : 21 avril 1703 • Âge : En réalité 321 ans • Âge physique : En apparence 32 ans. • Espèce : Hybride nain et nymphe. • Nationalité : Actuellement sans papier. Née en Suède. A longtemps vécue en Norvège. Scandinave ? •À Oslo depuis : Là, tout de suite. Elle vient de débarquer. Mais elle a déjà vécu dans la capitale bien des années plus tôt quand elle s’appelait encore Christiania (la ville pas elle), pendant son âge d’or (à la ville pas à elle) dans les années 1880. Orientation sexuelle : Chut, ne prononcez pas le mot interdit, elle est en sevrage. • Etat Civil : Célibataire. • Métier :  Actuellement peintre et mercenaire à ses heures perdues, a besoin de sa dose d’adrénaline. • Maladie : Nymphomane, mais sobre en ce moment. Elle est aussi enceinte, si c’est considéré comme une maladie. (Oui le sevrage est récent). • Lieu de travail : Un atelier. N’importe où. La rue ? Le monde ? • Groupe : Civils surnaturels • Avatar : Mary-Kate Olsen. • Code règlement : Ok By Aedan C.

Eiril Ingor Hróaldrsdottir a tout du contraste qu’elle incarne. Mi-naine, mi-nymphe. Si son hybridation sonne une vaste blague, il n’en est rien. Comme toutes les femmes de son espèce, du moins demie-espèce, Eiril est charmante. Elle a ce je-ne-sais quoi qui peut faire craquer les cœurs les plus durs, elle, sait de quoi il s’agit : son pouvoir ancestrale de nymphe qu’elle tient de sa mère et transmet à ses filles. Et Eiril n’hésite à s’en servir dès qu’elle le veut ou dès qu’elle en a besoin. Pourtant quand elle n'utilise pas son don, elle n’est pas d’une beauté conventionnelle, du moins pas selon les critères du nouveau millénaire. Sa mâchoire est dure, proéminente, masculine. Et le bas de son visage est seulement réhaussé par ces pommettes hautes. Si Eiril n’en a que faire c’est parce qu’elle sait, pour avoir déjà vécu plusieurs siècles, qu’il n’y a rien de plus futile que la mode et son va-et-vient infini. Hier encore, ses pantalons ne lui couvraient pas les hanches, aujourd’hui déjà ils lui arrivent à la taille. Un an par décennie, voilà comme va sa vie ces jours. Ce qui est remarquable chez Eiril, ce sont ces yeux. D’un bleu vert puissant, ils crient aussi souvent « je t’aime » qu’ils ne glacent le sang de ceux qui osent croiser leur trajectoire. Car enfin Eiril est naine, malgré son nez long et fin de nymphe, et a parfois tous de ces contemporains. Pour commencer, elle est petite. Un mètre cinquante-neuf pour une femme en Norvège ce n’est définitivement pas très grand. Ensuite, elle est forte, bien trop forte pour que ce soit humainement possible. Sa mère lui a pourtant transmis sa silhouette, gracile et légère, ainsi que ses longs cheveux blonds. Comme dans tous les aspects de sa vie, le physique Eiril est un contraste, à mi-chemin entre la force et la légèreté, entre la grâce et la brutalité, entre la nymphe et la naine.

Pour tout ceux qui la connaissent, il y a deux Eiril. Du moins il y a Eiril et Inger qui ont grnadit dans des mondes très differents. Eiril vit dans la joie la plus pure, l’âme incorrompue. Elle sourit autant qu’elle amuse la galerie de son humour candide. Elle a gardé des femmes de son époque l’idée que le raffinement se trouve dans la pudeur. Eiril est un soleil, rayonnant sur ceux qui l’entourent. Elle sait plaire car enfin c’est son héritage. Inger est bourru. Elle n’est pas méchante, seulement pas très sociable. Son plus grand centre d’intérêt et sa famille et aussi… enfin… Inger est une naine et comme ces semblables elle vit sa vie à toute allure. Il lui faut de l’action, des choses à faire. Inger a de l’énergie à revendre. Tous ce qui croisent le chemin d’Eiril Inger sont susceptibles de rencontrer l’une ou l’autre des facettes de sa personnalité, car ces humeurs sautent souvent de la nymphe à la naine. Pourtant la femme ne souffre qu’aucun trouble dissociatif, ces images, ces oppositions, ne sont que pure invention de l’esprit pour comprendre la complexité de son caractère. Il n’existe qu’une seule hybride qui fait face toutes ces émotions, qui succombent à toutes ces humeurs. Elle-même a souvent du mal à mettre un mot sur ce qu’elle ressent. Ni les nains ni les nymphes ne lui ont vraiment appris à s’épandre en discours larmoyants. Les premiers parce que ce serait briser un fort interdit, les deuxièmes parce qu’elles n’en ressentent pas le besoin.   Alors pour faire cohabiter la nymphe et la naine, Eiril Inger a des nombreuses passions. Sa préférée est sans doute la peinture, elle y puise sa sérénité. Quand elle peint, elle oublie le monde, elle ressent la nature et les racines qui poussent sous ses pieds. Eiril Inger a une autre passion… celle-là elle ne l’avoue pas. Car elle est nymphe et naine et ce que l'une fait par passion, l'autre la transforme en obsession.

Automne – 1715 Les enfants jouaient sur le tapis de la salle de jeu, derrière la véranda inondée de lumière. Autour d’eux, les femmes jeunes et d’une beauté éclatante discutaient à voix basses. On aurait dit des anges dans leur forme la plus pure. Les enfants même semblaient être tombés du ciel, si parfaitement beaux. Un merveilleux tableau romantique. Au centre de la pièce, les deux plus jeunes bambins babillaient dans une langue qu’eux seuls comprenaient. L’un parlait pendant que l’autre bavait puis c’était le scénario inverse qui se jouait sous les yeux des adultes amusés. Entouré et choyé, chaque enfant était le centre de cette petite communauté de femme. Le reste des enfants, des fillettes aux longs cheveux blonds soyeux, jouait calmement à la dinette. - Tenez, mère, vous prendrez bien du thé, dit l’une d’entre elle en tendant une tasse vide à une femme assises dans l’un des fauteuils du salon. La femme accepta et sirota l’air que lui avait offert l’enfant. La fillette eut un rire aussi léger que l’air qui flotta un instant. Puis la porte s’ouvrit brusquement rompant le charme de la scène. - Ils arrivent ! annonça simplement la messagère qui venait d’entrer. Les femmes se redressèrent, ajutèrent leurs corsets. Les enfants quant à eux furent rapidement renvoyés dans une pièce adjacente. Tous sauf une. Un des bambins avait été retenue et trônait maintenant sur la hanche de la femme au fauteuil. La porte s’ouvrit à la volée une deuxième fois, et la messagère réapparut cette fois accompagnée de deux hommes. - La voilà, s’écria l’un d’eux en en entrant. Voilà l’enfant dont la Cour parle ! Le plus âgé des deux hommes prit le bambin dans ces bras. La fillette lui sourit affichant avec fierté ces quatre dents récemment poussées. L’autre homme resta en retrait, interloqué. - Mais monsieur, vous ne m’aviez pas dit qu’elle avait dix ans ? demanda-t-il incapable d’expliquer ce qu’il avait devant les yeux. - Si ! ajouta l’autre que la nouvelle emplissait d’impatience. Justement. C’est elle. C’est l’enfant qui ne vieillit pas ! Hiver – 1813 Et la dernière d’entre-elles disparut. Emportée comme toutes les autres avant elle. Elle avait rejoint la terre, et ne faisait maintenant et pour la dernière fois plus qu’un avec la nature. Il avait fallu 100 ans pour les voir disparaitre les unes après les autres. Bien sûr, d’autres avaient pris leur place, jeunes, fraiches et pleines de vie. Mais rien ne serait pareil...Ou si justement, rien ne changerait. Eternellement le temps avancerait semant la vie et la mort sur son passage. Elle ne le supportait plus, elle devait partir. Printemps – 1814 Les murailles s’élevaient hautes en direction du ciel. Elles gardaient l’impénétrable forteresse de leur puissance tranquille. C’était inhabituel de trouver, si haut en Laponie, et si tôt dans l’histoire une telle construction en pierre. On disait que c’était la petite communauté qui vivaient-là qui l’avait construite taillant à même la roche de la montagne. Les hommes qui y habitaient, n’étaient pas des lapons pas vraiment des scandinaves non plus. Non, ils avaient tous ce petit air de famille disaient-on, une barbe hirsute et une petite taille. Les femmes même souffraient d’une forte pilosité, continuait-on. Pourtant, aucune âme autour les en avait jamais vus. Certains disaient même ce que ce n’était que des légendes et que personne ne vivait au cœur de la montagne. En réalité, il fallait plusieurs jours de marche, à travers les montagnes pour accéder à la forteresse. Et pourtant au début du printemps de l’an 1814, la forteresse n’était pas ce que le paysage avait de plus étrange, car il y avait une enfant d’une dizaine d’années qui se tenait debout devant l’élégant mur. La neige avait commencé à fondre annonçant le printemps, les premiers bourgeons avaient éclos. Le froid pourtant était encore rude au-dessus du cercle polaire. Comment l’enfant était arrivée sans mourir de froid quand bien même emmitouflée dans une épaisse fourrure ? C’était un mystère. Mais elle était là, droite, patiente. Soudain la large porte qui fermait les murs de pierre s’ouvrit. De l’autre coté apparut un homme petit et barbu, bien fidèle à la légende que les locaux racontaient. Il avait un air intransigeant qui contrastait avec la fraicheur candide de l’enfant. Il avança vers elle d'un pas décidé et ferme. Arrivé, à sa hauteur, il la détailla des pieds à la tête. - Eiril, c’est ça ? demande-t-il en grommelant. L’enfant hoche la tête. Sur son visage se dessinait toute la lueur de son espoir. - A partir de maintenant ça sera Inger. 1877 – Eté - Allez-y ! Vous y êtes presque ! La douleur était insupportable. Il semblait qu’on lui arrachait les entrailles, qu’on la découpait en deux. Et il y avait la chaleur, étouffante, suffoquante. On avait ouvert les fenêtres pour laisser la brise aérer la pièce transpirante, mais à l’extérieur l’air était chaud et sec. Une nouvelle fois, elle sentit son vendre se tendre. Tous ses muscles se contractaient dans un spasme infernal. - Encore ! Il fallut forcer. Encore. Les heures défilaient, la douleur ne s’apaisait pas. - Plus qu’une fois ! Ca devait s’arrêter. Elle ne pouvait plus. Que pouvait valoir la peine de souffrir autant ? Autour d’elle il n’y avait personne. Pas d’autre femme que l’accoucheuse qui l’aidait du mieux qu’elle pouvait. - Vous pouvez le faire. Engaillardie part ces quelques mots, elle attendit une nouvelle contraction et poussa une nouvelle fois. Ce fut la dernière. Après un silence interminable de quelques seconde, un cri aigu se fit entendre. Les premières plaintes des premiers instants de vie. L’accoucheuse emmaillota doucement l’enfant et vint la poser sur la poitrine de sa mère. - Vous avez une fille. Elle prit les doigts de fée de l’accoucheuse dans les mains, et la remercia d’un clignement d’yeux. Dès qu’elle regarda l’enfant niché au creux de ces seins, elle sentit une bouffé d’amour la parcourir. Et elle comprit que c’était pour ça qu’on endurait la douleur. 1963 – Automne Un bruit de tambour la réveilla. Ou était-ce dans sa tête ? Les rideaux filtraient la lumière qui se reflétait sur le parquet. En se frottant les yeux, Eiril se redressa dans son lit. Il lui fallut un temps pour s’habituer à la luminosité de la pièce. Quand elle posa son pied sur le sol, ses orteils rencontrèrent un récipient en verre qui se souleva et déversa tout son contenu. - Fuck ! Shit ! jura-t-elle. Un bruissement de draps la fit se retourner. Dans le lit, son aventure de la vielle commençait à revenir d’entre les morts. - Sh, sh, sh… Keep sleeping, dit-elle en tapotant la couverture. Rapidement elle ramassa les mégots qui jonchaient le sol à cause d’elle. Elle se dirigea vers la cuisine. Elle sortit d’escabeau de sous l’évier pour attraper un verre dans la haute étagère. Elle n’avait pas choisi l’arrangement des meubles, très peu pratique pour une femme de petite taille. Quand elle avait débarqué au Etats-Unis au début des années 60, elle avait été logée par les amis qu’elle s’était faits sur la route et puis, de fils en aiguille, elle avait fini par vivre là, dans l’une des cabanes de la Communauté. Eiril resta un moment dans la cuisine, derrière le comptoir. Si elle ouvrait la fenêtre elle pouvait sentir la nature qui vibrait autour d’elle, l’herbe qui poussait, tout le cycle de la nature insensible à leur propre vie. - Eirl, are you ok ? demanda une voix lointaine. Eiril rouvrit les yeux, et se dirigea vers le lit d’un pas félin. Elle s’assit à coté de la personne qui avait partagé son lit, et l’embrassa fougueusement. Le baiser se rompit rapidement cependant : - Shouldn’t we talk ? demanda l’autre faiblement. It’s your… kid’s… Mais Eiril fit la sourde oreille et continua ses élans. Elle était douée pour avoir ce qu’elle voulait, toute la communauté le savait. Quand l’échange se fit encore hésitant, elle lança : - What ? Do you want to talk about my kid’s death anniversary ? Elle lui avait saisi les poignets et plongeant son regard perçant dans le siens. -I’m sorry. Le repentissement n'avait pas été long. Eiril lui carressa doucement le visage. - I know. But you're what I really need right now.   1998 – Hiver Le bruissement des branches. Celui des feuilles au sol. La vie qui s’arrête pour mieux reprendre.   La terre vivante protège les racines du gèle. Le froid ne peut triompher. Car le printemps reviendra. Toujours les bourgeons écloront. La mort n’est qu’éphémère. 2022 – Printemps La brume se dissipait sur le fjord, laissant apparaitre Oslo digne et fière. Eiril avait pas vu sa côte remarquable depuis des siècles -littéralement-. La dernière fois qu’elle avait mis les pieds sur cette terre, la ville devait encore s’appeler Christiania. Pourtant malgré tout ce qu’elle avait vu, tout ce qu’elle avait vécu, elle avait l’étrange impression de revenir à la maison. C’était ici qu’elle avait passé ses plus belles années, sa jeunesse libre et insouciante. On tira sur sa manche : - Maman, on arrive quand ? Eiril ébouriffa les cheveux de son fils. Elle s’accroupi à sa hauteur et l’entoura de ses bras. Elle pointa la côte au creux de la montagne. - Gunnar ? appela-t-elle ensuite. Viens. Un deuxième enfant la rejoint tout sourire. - Là-bas, dit-elle aux deux enfants. C’est notre future maison. C'est là aussi que Tonton habite. - Tout ça ? Elle rit à la remarque de l’enfant, à son insouciance, à leur futur vie à tout les trois... quatre. Eiril posa une main tendre sur son ventre. - Oui tout ça, répondit-elle.

▽Pseudo : Eiril ? I guess ? ▽Âge : 22 ans (quand je poste ce message) ▽Date de naissance irl : Quand elle va voir sa cousine. [/i] ▽D'où viens-tu : Un monde complexe aux milles-facettes, tantôt pirates, tantôt sorcier, tantôt bloquer au bord du Missouri. C'est compliqué. ▽Scénario : Alors, c'est là que vous allez rire parce que figurez vous ça commence avec un lutin donneur de quête... et ça fini là ! ▽Présence : Euh... bien tout comme il faut que je fasse. ▽Comment as-tu connu le forum : Par mes collègues, mes amis, mes ennemis, mes frères, mes (futurs) amours qui sont déjà ici. ▽Un commentaire ?Je ne suis pas résponsable de la généalogie de ce personnage. Moi j'ai fait avec ce qu'on me donne. Je me suis aussi dit que sa descendence aurait l'esperance de vie de leur père (dans le cas où il s'agissent d'un humain ou d'un nain), étant donné que ils auront le plus de gènes de cette espèce.